Sans censure, une grande fenêtre ouverte sur mon narcissisme

Petit murmure sournois qui se glisse par la fenêtre entre ouverte les nuits de fin d’été où on a oublié de fermer les volets, espérant retarder un peu l’arrivé de l’automne. Le vent du nord enchanteur promet mondes et merveilles à qui veut bien le suivre. Jamais incisif, il chuchote promesses et espoir à qui veut bien l’entendre. Se faufilant partout, il ne peut être évité. Parfois, malin, il attend avant de se pointer, sachant que sa prochaine victime l’anticipe, la sachant sur ses gardes. Patiemment, il se met en retrait, il a l’éternité devant lui, le temps joue en sa faveur. Quand nos défenses baissées, érodées par le poids des années finissent par rompre, c’est a ce moment qu’il refait son entrée, une fois de plus, dans notre vie en déroute. Il susurre une mélodie douce à l’oreille de celui l’écoutant.

 Quelques fois, il se loge au bas du dos, donne des frissons. Souffle glacial à peine perceptible, mais si commun. Quand arrive l’automne, il intensifie son emprise chez ceux n’ayant pas encore succombés. Devenant une brise qui souffle avec elle les dernières feuilles des arbres, les derniers souvenirs heureux des âmes. Il se délecte lorsqu’il nous surprend à scruter l’horizon, songeur. Nos moindres soupirs de lassitude le rapproche toujours un peu plus de son but à peine voilé. Plus l’automne avance, plus son étreinte se resserre. Il s’allie à novembre, reste présent jusque dans nos os.

Quand l’envie nous prend de tout laisser, de recommencer à neuf loin d’ci, peut importe où est ici, il sait que sa victoire est proche. Il réussit même à se faire passer comme ami, parfois comme confident. Tous ces secrets murmurés au vent, à soi-même, tous les regards envieux fait à l’horizon infini, il les connaît. Il sait ou frapper, tout en douceur, mais combien efficace. Puis vient le jour de l’abandon. Vient le jour où ne pouvant plus résister à la tentation de sauter dans un train, une voiture ou un avion avec rien de plus qu’un gros sac rempli de morceaux de vies, on abjecte laissant nos espoirs derrière nous. Des morceaux vies passées, un peu de notre présent aussi. Anxieux de les contempler un jour quand ils feront partit d’une existence oubliée, comme les autres objets enfouis dans les profondeurs de son bagage. Une lettre d’amour rédigée sur du papier défraichi par une personne depuis longtemps disparue, un chandail rappelant une première rencontre, un disque avec sa chanson préférée, quelques photos. Rien de bien grand, des bribes de qui on est, de qui on était, jadis.

Sachant qu’il a gagné, il retourne d’où il est venu. La nouvelle vie commence. Les mois, peut-être même les années passent. Le temps est redevenu calme. Pour un moment, on ne voit plus l’utilité de scruter l’horizon infini. Nos soupirs de lassitudes sont remplacés par des sourires, des rires complices et de longs baisers amoureux. Dans le fond de notre esprit, on espère ne jamais le revoir, ne jamais plus l’entendre.

Quand arrive l’automne, on s’assure de verrouiller les fenêtres, de fermer les volets. On ne murmure plus au vent, préférant garder ses pensées pour soi. En sortant, on met un pull en dessous de son manteau pour s’assurer de le garder hors de nos os. La vie continue, les années passent. À chaque automne qui arrive, chaque printemps qui revient, on se surprend qu’il n’ait pas encore tenté un retour. Puis, sans même le vouloir, on l’oubli, on s’abandonne à la vie et à ses plaisirs. À l’amour. Même le mois de novembre semble un peu moins gris.

 À un moment ou un autre, vient une journée de fin d’été particulièrement chaude et ensoleillée. La nuit venue, on oubli de fermer ses volets. Inconsciemment espérant retarder un peu l’arrivée de l’automne. Au petit matin, quand la fraicheur des premières lueurs de l’aube nous réveille en grelottant, c’est alors qu’on réalise notre erreur. C’est alors qu’on sait qu’il est déjà trop tard. À ce moment, un frisson partant du bas du dos envahit notre corps. Il est de retour, il vous connaît, il sait que vous n’avez aucunes chance.

 Par la fenêtre toujours entre ouverte les premières feuilles de l’automne ont commencés à rougir, une brise plus froide que la veille s’engouffre dans la cime des arbres les faisant danser et vous vous faites prendre à fixer l’horizon en murmurant au vent un de soupir de lassitude.